Comme l'arrivée du Printemps se confirme : tout bourgeonne, fleurit, verdit, se dévêt petit à petit, je vous propose une bonne tranche de rigolade avec Desproges, que trop de plumitifs et d'apprentis écrivains copient, sans que jamais ils ne parviennent à la cheville de cet auteur inimitablement caustique, drôle et humain. Quel rapport avec le printemps? aucun, mais je m'en fous.

Caustique parce que personne ne trouve grâce à ses yeux, des chauffeurs de taxis aux étudiants en lettres en passant par les coiffeurs, Julio Iglesias, les chanteurs, les connards phallocrates et les connasses MLF, les charcutiers, les végétariens, les grenouilles de bénitiers et les anticléricaux... Vous fournir une liste exhaustive serait vous gâcher le plaisir de découvrir au fil du livre l'ampleur de la misanthropie de l'auteur...

Drôle, est-il besoin de la rappeler? Parce que tout ces sujets ne sont finalement que prétexte à l'ironie, au mot d'esprit, à la création d'un mot nouveau et nécessaire, au jeu de mot…

Humain, parce que nous nous reconnaissons dans ses haines et dans ses coups de gueule, mais aussi dans ses interrogations face à la mort, la maladie, Dieu…

Un seul regret : ce livre date un peu et les références politiques et people me sont un peu lointaines…

J'ai de la peine à sélectionner un extrait tant ce livre a provoqué de pouffements et de gloussements de ma part… mais comme j'ai une préférence pour sa haine particulière à l'égard de la communauté capillicole, je vous en fais profiter, pour vous mettre l'eau à la bouche :

"J'ai horreur des coiffeurs. J'ai horreur qu'on me tripote la tête par-derrière en me racontant des conneries dans le dos. J'ai horreur qu'un gominé à gourmette me chahute le cuir chevelu avec ses grosses papattes embagouzées aux ongles éclatants de vulgarité manucurale. J'ai horreur qu'un Brummell de gouttière me gerbe dans le cou le crachin postillonnant des réflexions de philosophie banlieusarde que lui inspirent sporadiquement la hausse du dollar, l'anus artificiel du pape, l'inappétence sexuelle de la fille Grimaldi, l'agonie de Saint-Étienne, le courage des Polonais, le déclin d'Annie Girardot, le fibrome de sa femme (…), la montée de violence dans les quartiers cosmopolites et l'indiscipline problématique de la raie de mon quoi? De la raie de mon crâne. (…)

 Déjà, avant même d'être assis dans son fauteuil, j'avais envie de lui peigner la gueule à coups de râteau. Cependant, il virevoltait en battant des ailes au-dessus de son attirail à désherber les cons, avec cette élégance naturelle dans le geste et cette distinction innée qu'on ne rencontre plus, à vrai dire, que chez les garçons de bains entretenus et les gorilles des cabarets de cul pigalliens.

 "Priscilla va vous faire un shampoing", ordonna-t-il en me désignant une autre génisse."